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jeudi 3 mars 2011

HOMMAGE A LA GRANDE DAME DU 7ème ART


Annie Girardot vient de nous quitter. Comme beaucoup de Français ma peine est grande ! Je n'ai jamais connu actrice aussi émouvante, dans tous les sens du terme. De la gravité dans "Mourir d'aimer" à la gaudriole dans "la Zizanie" elle a exploré toute la gamme artistique du comédien de théâtre et du cinéma.

Si elle donnait dans certains de ses films l'image d'une femme énergique et déterminée, elle a connu de nombreux déboires dans sa vie. Son père meurt quand elle n'a que 2 ans. Son mari, le comédien italien Renato Salvatori, la bat...

Et le pire couvrira la fin de son existence en la personne du spectre Alzheimer. La mémoire l'abandonne. N'y a-t-il rien de pire, pour une actrice, de perdre son principal outil de travail, son passé, le visage de ceux qui l'ont aimée ?

Annie, pour ce que tu fus, pour ce que tu nous as donné, nous ne t'oublierons jamais !


Se souvenir des belles choses
Il ne pas a été donné
Ta mémoire ne fut qu'une rose
En son jardin déracinée.

Les derniers pas dans ton hiver
Au long silence d'amnésie
Ont trouvé dans le cimetière
La dernière stèle de l'oubli !

Repose en paix, charmante Annie
Jolie colombe de l'écran
Qui de farces en dramaturgie
Nous a enjolivé le temps.

Sois assurée que ta mémoire
En nos cœurs à jamais gravée
Se perpétuera dans l'histoire
En mille écrans interposés

En farandoles de bobines
Exhalant dans l'obscurité
Le parfum de tes lèvres fines
Et la senteur de tes baisers.

Nous allons garder de ton âme
La magie de l’incarnation
Et voguerons du rire aux larmes
Sur l’océan des émotions

Car jusqu’à en mourir d’aimer
Tu auras façonné ton art
En mille éclats de vérité
Douleurs, brisures, doute et brouillard…

Et pour conjurer ta douleur
Ces plaies à vif, en héritage
Tu auras vidé tout ton cœur
Pour le théâtre des mirages.

La traversée des corridors
Où gémissait parfois la gloire
Auront tailladé sur ton corps
Quelques stigmates du déboire.

C’est le prix d’une liberté
Enfant d’une femme sans chaîne
Qui creva de sa vérité
L’écran des vérités anciennes.

Sans tricherie, sans artifice
Tu endossas d’intenses rôles
Jusqu’à frôler les précipices
Sans vanité, sans auréole !

Repose en paix, ô tendre Annie
A la gouaille légendaire
Pardonne à ceux qui t’ont trahie
Mais le Bien ne vit point sur Terre !

Repose en paix, nous qui t’aimons
Depuis longtemps, tu le sais bien
C’est la plus solide oraison
Face à l’inquiétant lendemain...

KADHAFITLER...

Mouammar Kadhafi ne veut pas ressembler à Ben Ali, ni à Moubarak ! Interrogé sur la chaîne américaine ABC, le numéro un libyen a assuré, “ils m’aiment. Tout mon peuple est avec moi. ils m’aiment tous. Ils mourront pour me protéger, mon peuple.”

Sur le terrain, le colonel Kadhafi et ses partisans contrôlent toujours la capitale Tripoli et sa région. L'anti-Kadhafi est désormais le maître partout dans l’est du pays et dans certaines zones à l’ouest.

Kadhafi fait partie de ces fous qu'engendre notre humanité et que les pays démocratiques, par aveuglement ou mercantilisme, continuent de soutenir jusqu'à ce que la bombe éclate contre eux mais surtout contre le pays du monstre en question !

Comme Hitler, réfugié dans son bunker, qui se moquait éperdument de son peuple, Kadhafi est prêt à exterminer son propre pays si les Occidentaux s'avisaient à porter le feu contre lui !!

L'histoire est un triste recommencement…



La même extrémité
Dans les propos immondes
La monstruosité
Sous les drogues fécondes
La même tragédie
De sang auréolée
Vers laquelle on conduit
Le peuple sacrifié.

Le même fanatisme
En dernier désespoir
Pour la fin du nazisme
La mort de Mouammar
Berlin sous les obus
Tripoli encerclé
Mais le diable déchu
Plus fielleux que jamais.

Le même aveuglement
Pour sinistres pulsions
L'esprit d'enterrement
L'écoeurante passion.
Les mêmes pantomimes
Dans le glauque théâtre
Des terreurs qu'on ranime
Braises d'un dernier âtre.

La même aliénation
Aux accents meurtriers
Valse des damnations
Jusqu'au rideau baissé.
Des gravats sur les planches
Public et tragédiens
Même flot qui s'épanche
Crépuscule sanguin…

Mêmes morts inutiles
Pour de grises démences
La raison qu'on mutile
En parfait inclémence.
Tant de rêves brisés
Sous de fiers étendards
Tant de nuits à pleurer
Tant d'avides cauchemars.

La même indignation
Pour le monde témoin
Les mêmes accusations
Que l'éthique rejoint !
Et les mêmes leçons
Que dissipe le temps
Quand l'argent des canons
Fait l'esprit commerçant…