- Un si bel homme, s’est-il lamenté, pourquoi ne pas le libérer, alors qu’il n’y a pas mort d’homme. Pourquoi ne pas le libérer contre une caution ?
Sûr, il n’y a pas mort d’homme car DSK a survécu à l’épreuve de pugilat dans laquelle l’a entrainé une soubrette qui cherchait à l’allumer !
Il n’aurait reçu que quelques griffes !
Il n’empêche : ce dimanche le député socialiste, prince de la fête de la musique, grand défenseur des gay pride, s’est vu vilipender par plusieurs associations féministes qui avaient appelé à manifester à Paris !
Elles s’en sont pris aussi à Jean-François Kahn (non, JFK n’a pas de lien de parenté avec DSK), le fondateur de Marianne, qui s’est permis de lancer sur France-Culture la petite phrase suivante :
- Il n’y a sûrement pas eu de tentatives de viol de la part de DSK, tout juste un simple troussage de domestique !
Et pourquoi pas un trou sage, docile, prêt à satisfaire toutes les pulsions !!
Bravo messieurs !! Le petit syndicat des phallocrates réunis a de beaux jours devant lui ! Et quand bien même vous vous fussiez excusés, les petites phrases restent loin du lapsus (lappe, suce ?) et si proches d’archétypes archaïques de machisme qui n’aurait rien à envier avec les poussées lubriques d’un Berlusconi !
L’affaire DSK fait remonter à la surface l’inconscient misogyne de certains parangons de la droiture et du respect des droits de l’homme ! Pris à leur propre paradoxe, à leur propre contradiction !
Que les femmes manifestent pour davantage d’égard n’est que justice !
La femme est l’avenir de l’homme chantait Aragon par la bouche de Ferrat ! Nous n’y sommes pas encore ! Le droit de cuissage s’est drapé de quelque avatar mais, in fine, il empêche toujours le mâle d’avoir le QI sage !!
Et de conclure avec les deux premières strophes d’une chanson de Ricet Barrier, chanteur fantaisiste qui vient de nous quitter, ce samedi 21 mai, à l’âge de 78 ans. Un sacré numéro celui-là ! De la grande famille des Boby Lapointe, Pierre Louki, Les Frères Jacques ! Allez, messieurs les géniteurs, oyez, oyez :
Nous somm's 300 millions, massés derrièr' la porte
Trop serrés pour remuer, trop tendus pour penser
Un' seule idé' en têt', la port', la port', la porte
Quand elle s'ouvrira, ce sera la rué'
La vrai' course à la mort, la tueri' sans passion
Un seul gagnera, tous les autres mourront
Même pas numérotés, seul un instinct nous guid'
On nous a baptisés : les spermatozoïd's.
Le prix de la victoir', c'est une fille de joi'
Nous somm's 300 millions et un seul l'aura
Ell' se fout du vainqueur, ell' ne choisit même pas
Ell' se donne à tout le mond', mais un seul à la fois
Elle attend bien tranquill' dans son palais douillet
Le confort y est total, les serviteurs discrets
Pas de nuit, pas de jour, pas de bruit, que l'amour
L'amour, l'amour, l'amour, l'amour, l'amour, l'amour.
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