Qui nous a raconté du flan
Je lui ferai gober son plat
De couleuvres à la sauce pigment
A moins qu’il ne fût mort depuis
Ou qu’il se dédouanât pédant
En alléguant que prophéties
Furent mal comprises par nos savants.
Car quelle pitié cette fin du monde !
Pas de séisme à déguster
Point de fractures de mappemonde
Pas plus de volcans excités.
Ras de marée sous l’éteignoir
Bugarach en fut dépité
Apocalypse broie du noir
En aucun lieu le pire est né !
Silence radio météorites
Le grand soir n’est pas arrivé
Et les cassandres émérites
Un mauvais Noël vont passer !
Ils y croyaient ! Où porter plainte
Au cœur de leur désillusion ?
Vont-ils se noyer dans les pintes
En dionysiaques pulsions ?
Combien de temps pour la prochaine ?
Dans quelle prophétie se lover ?
J’en appelle à tout croque-mitaine :
Trouvez-leur le succédané !!
Ils ont tant besoin d’espérer…
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