CE VIN PAR LES HOMMES ET PAR DIEU DONNE...

BEAUCOUP DE RÊVES AYONS...

Thuram aurait pu être Blanc et diriger le PSG mais son aspiration catho (il voulait être prêtre) ne va pas avec le Qatar, tôt ou tard c’eût posé un cas.  Thuram préfère rester noir et se battre contre le racisme. Il a beaucoup pensé à Mandela rejoint dans sa peine par Robert Hue ! Robert Hue, cet ancien stalinien, affecté par la mort de Madiba ?

Et oui, l’ancien communiste dur est devenu gorbatchévien  et fait désormais les yeux doux au PS. Il se verrait bien rejoindre l’équipe de Hollande avec qui il a fait le voyage pour Johannesburg. Avec Flamby il assista à la cérémonie en hommage au Père de la nation sud-africaine. En vérité, Robert (disons Hue, car c’est le prénom Robert qu’eut Hue) est devenu président de l'intergroupe parlementaire France-Afrique du Sud ! Et, l’homme aura tout fait pour aider Mandela à trouver sa liberté !

Président d’un intergroupe : cette fonction publique  le branche Hue ! Elle lui donne de la grandeur et de l’utilité planétaire ! Hue manie théories sur l’humanité au rang de promesse d’unité. Il semble un communiste à part Hue, apparent ?

En tous cas il a passé un petit réveillon avec Lilian (Thuram), très frugal,  car constitué d’un unique dessert italien en hommage à la défaite en finale de la coupe du Monde de Football (en 2006) face aux Ritaux et au fameux coup de boule de qui vous savez…

Hue évoqua son espoir d’être au gouvernement, à la tête d’un secrétariat d’Etat pour la lutte contre le racisme et demanda à Thuram s’il voulait bien être son nègre pour rédiger ses mémoires.

Lilian répondit qu’il se remettait tout juste de la rédaction de son livre « Mes étoiles noires » qui lui avait fait passer des nuits blanches !

Mais il y réfléchirait autant qu’un miroir dans un conte de blanche neige.

PÉTROLE ET GAZ DE SCHISTE

Dans le détroit du Pince William

Un 24 mars quatre-vingt neuf

L’Alaska connaissait le drame

Par un tanker gros comme œuf

Un pétrolier Exxon Valdez

Exxon autrement dit Esso

Qui percutait dans son malaise

Le Bligh Reef, un rocher costaud !

O marée noire d’apocalypse

Enfant maudit de notre mère

La consommation sans éclipse

D'Hydrocarbures aux lois princières.

Mais l’huile de roche, pétroleum

Pourrait bientôt nous faire défaut

Alors perdus, les petits hommes

Cherchent des substituts géniaux.

Le gaz de schiste, espoir intense

Hess Oil eût aimé le puiser

Dans le sous-sol de notre France

Mais l’Etat s’est interposé !

La fracturation hydraulique

De tant de roches souterraines

Pour libérer le magnifique

Gaz attendu est incertaine !

Qu’en euphémisme vit l’attribut

En vérité l’opération

Aurait des sinistres vertus

Pour générer la pollution.

Le cœur des nappes phréatiques

Epouse au cours de l’extraction

Près de six cents produits chimiques

Pour des noces d’intoxication.

O robinets pennsylvaniens

Qui débitèrent  la coulée sombre

Nous auriez-vous montré pour rien

Les résultats de sourciers sombres ?

Sur les flots noirs des mers qu’on tue

Tant de bouteilles messagères

Pour alerter des choix confus

Des entreprises suicidaires…

Pour alerter comme un refus

L’aveuglement démissionnaire.

HOMMAGE A CHAGALL, ELUARD et ...GELUCK !

Ayant évoqué Ravaillac dans le billet précédent je me devais de rappeler sa victime à votre mémoire !

LE TIBET CHOURAVE PAR LA CHINE

Un père de famille tibétain a tenté de s’immoler après avoir lancé six mots laids à l'endroit des Chinois pour protester contre la politique répressive des autorités chinoises dans sa région. Des habitants ont ensuite affronté les policiers qui tentaient d’emmener l’homme grièvement brûlé. Plus de 120 Tibétains se sont immolés par le feu ou ont tenté de le faire depuis 2009, pour protester contre la répression de leur religion et de leur culture.

CONVERSATION SURRÉALISTE

Parfois la télé ça rend con ! 

Ça mène les gens à plat tôt

Le cerveau parle démission

Car vides débats sous vidéos

LETTONIE ADOPTE L'EURO PAR UN BALTE HASARD...

La Lettonie a passé la nuit de la Saint Sylvestre à changer de monnaie pour must  be funny in the rich man’s world comme chantait un groupe meublé par Ikéa et qui se foutait  de Napoléon en sublimant Waterloo...

Hé oui, le letton, et ça l’étonne,  est officiellement devenu, dans la nuit de mardi 31 décembre à mercredi 1er janvier, le 18ème membre de la zone euro ! L’euro va remplacer le lats, monnaie en laiton dont les tonnes d’exemplaires avaient été introduits en 1993 pour remplacer le rouble roublard soviétique qui n’avait pas, selon Sauvy, éthique !

Oui, mais avec l’euro plus heureux l’est-on ?

Je vous ficherai mon billet que non. Les Lettons craignent une flambée des prix ! 50 % de l’écho balte (le cobalt ne rentre pas dans la composition des pièces de l’euro) est contre l’adoption de cette monnaie ! Le Letton mécontent s’emballe, tique, il en est amer.

Sur tous les tons les Lettons tonnent qu’ils ont du faire des sacrifices (mais ça crie père aussi !) pour juguler la récession et redresser le PIB afin de gagner le droit d’entrée dans l’espace Euro.

Beaucoup de sacrifices pour pouvoir rentrer dans l’Euro et maintenant le risque d’inflation, se lamente un sexagénaire de Riga ! On ne peut sentir Riga gâté ! Avec cette monnaie on va finir sans chemise et sans pantalon !

A Riga ça raille !

Alors, avec cette nouvelle liquidité se délaie-t-on ?

Il y a quand même 25 % des habitants qui ne pensent pas qu’on les tond. Leur pays s’allaite au nid mammaire de l’Europe financière et c’est tant mieux ! Après tout le pays ne fait que suivre d’autres anciens membres de l’Est (Slovénie en 2007, Slovaquie en 2009 et Estonie en 2011).

Le premier Ministre letton, Dombrovskis ne veut pas faire d’ombres et skie sur la neige écarlate et prometteuse d’une monnaie qui facilitera les échanges avec l’Europe et générera les investissements :

On arrivera même à exporter le thé letton, s’enthousiasme-t-il !

C’est la catastrophe que ce myope hâte, se lamentent ses détracteurs !

Ah ce drôle d’euro que fait l’ère !

BONNE ANNÉE TERTOUS

Cliquer sur l'imagerie pour l'agrandir si votre monocle est trop faiblard

En cette nouvelle année qui commence je tiens à vous adresser mes bons vœux de

- Cent Thés (surtout d'excellents heu, de Sri Lanka)
- Bons thés (car bon thé tait tes tares)
- Pur thé (à cent pour cent)
- Verre à six thés (ou vers à citer avec véracité)
- Simple ici : thé (évitons "saint plie six taies" calembour réservé aux pieux avec oreillers)
- Gai thé (Pas forcément parisienne mais à guetter aussi en ghetto pas gâté...)

Voilà : ça fait six !
C'est cité ! Même si c'est un peu à l'aveuglette.
L'année c'est six thés ! C'est simple : il faudra vos thés (deux fois plutôt qu'une).

Bonne année à tous !!

BISOUS DE FIN D’ANNÉE

Jadis, dans certains civilisations, on détestait les roux. Une sorte de racisme anti-roux ! Alors pour peu que vous fussiez juif, noir et roux de cheveux vous étiez pestiféré à vie. Heureusement les temps ont changé et même si parfois d'Ankara à Vannes il arrive qu'on leur inflige des sauts briquets (pour qu'ils s'enflamment encore plus en leur chevelure) les roux l'ôtent, d'un trait d'humour.

Oui les roux comme les rousses paient tant par leur joie de vivre. Vivre avec des miss rousses haussent la joie de vivre vous confirmeront les enfants d'Aphrodite, mon ancienne femme de ménage qui a toujours froid et se vêt de huit châles denses.

Un gars roux a même percé dans la chanson avec les encouragements de sa tante canadienne qui  Ségara à lui gonfler les chevilles. Désormais le roux casse sa voix sans limitation.

Oui du roux, j'ai de Lille, de bons échos. Dans ma bonne vieille ville les roux s'épanouissent. Désormais un roux bébé à Roubaix s'ébat sans bobos !

Oui, tous les hommes naissent libres et égaux entre eux, même roux sots. Plus d'ostracisme ! 

Et si, par malheur, vous aviez quelque animosité à l'encontre des roux écoutez de la musique électronique : elle adoucit les mœurs. Les roux eux mêmes s'en repaissent quand ils sont à cran !

Oui, cette musique rend les roux doux, doux !!

NKM : SE METTRE AU BAS

Nathalie Kosciusko-Morizet (je ne sais pas si je le prononce bien) prend souvent le métro pour se plonger dans le monde de l'underground parisien qui constitue le prochain vivier électoral. Et oui, la jeune femme souhaite remplacer Delanoë à la tête de l'hôtel de ville parisien ! Alors pour gagner les municipales avec un profil de bourgeoise il faut aller au charbon. NKM a consigné toutes ses impressions dans un petit carnet Clairefontaine. Aujourd'hui nous découvrons ses tribulations tout le long de la ligne 1
(Précision : NKM s'exprime à la troisième personne du singulier)

Elle prend la ligne 1 et pour sa défense lance l’argument « il faut bien un début ». Arrivée au pont de Neuilly elle repense au petit Ponte de cette ville, un fils d’émigré hongrois et hongrois tellement tout ce qu’il dit qu’elle en ressent un goût lâche d’amertume.

Mais pas le temps de s’attarder dans les réminiscences amères car voilà déjà les sablons dont Jean fut le principal représentant avec sa voix vouée à Mireille, non pas la Matthieu, à celle de Jean Nos-Huns. Qu’est-ce qu’il chantait déjà ? Ah, j’ai la mémoire qui flanche, se dit Nathalie, je ne me souviens plus très bien.

Un homme la bouscule, il sent la sueur à plein tube (comme dirait Londres, enfin..Albert). Il descend Porte Maillot et le sien porte des fragrances nauséabondes. Nathalie sort de son sac un petit flacon de parfum et s’en remet une rasade sur le cou. Une femme assez typée l’accoste : « Ah Rika ! » Non, répond Nathalie, vous devez faire erreur je suis NKM, quand même, on ne peut me confondre avec une autre ! La femme s’excuse, elle transporte un parfum large en thym et sort à Argentine avec un visage pas pâle eu égard au fard qui n’a rien de breton. Nathalie soupire ! Sa tournée des rames risque d’être un calvaire ! Une grosse escouade descend à Charles de Gaulle à contrecourant d’un régiment qui monte en horde d’incivilité frisant l’invincibilité. Le train souterrain poursuit sa route et voilà Georges V. Tiens, une station qui porte le nom d’un monarque britannique s’étonne Nathalie. Elle n’est pas au bout de ses surprises : la station suivante est en hommage à Roosevelt , le 32^ème Président des USA. Mais la rousse svelte n’a pas le temps de cogiter sur l’internationalisation que déjà la station Champs-Elysées apparaît. Un type, aux fausses allures de Jo Dassin y descend en portant à la main des petits pains au chocolat. Il a l’air complètement miro car il cherche un moment son chemin avant que de sortir à droite.

Une vieille dame monte et lui demande un autographe. Nathalie  se sent regonflée dans son estime. Elle s’apprête à poser sa signature sur une photo sortie tout droit du sac de la vieille dame mais le stylo fuit ! Elle tente de le rattraper mais l’encre n’est pas sympathique ! Ce n’est rien dit la vieille dame qui ressort une nouvelle photo et un stylo neuf immatriculé dans les Hauts de Seine. Le temps d’une signature et c’est déjà Concorde en un vol ! En parlant de vol, Nathalie fait gaffe ! On l’a avertie de la présence de pickpockets  alors, régulièrement, elle revérifie son sac ! Ouf, tout concorde, comme la station qui vient de pointer son nez. Sur le quai un violoneux s’escrime pour gagner quelques piécettes  qui auraient échappé à Bernadette Chirac. L’argent ne vient pas et on a l’impression que les usagers pressés se soucient peu qu’on corde...

La rame reprend sa course comme la chenille dans la chanson. Un étudiant discute avec son amie des mésaventures de son dernier stage : que des tuiles. Mais les deux jeunes gens des tuiles rient pour y descendre, justement.  Nathalie les voit poursuivre leur route sur le quai, main dans la main ! Elle se fredonne la chanson de Françoise Hardy « tous les garçons et les filles de mon âge ». Elle est alors apostrophée par un homme bedonnant et qui n’a pas l’air royal ! Il l’insulte en la traitant de Sarkozienne délurée ! La seule façon d’échapper à ce fou  est de descendre : Musée du Louvre !  Mon Dieu, ce type, quel tableau, elle va en porter de la croix par d'épiques assauts ! Elle va reprendre la prochaine rame ! La voilà !

Nathalie monte et se fait déjà bousculer par une cagoule banlieusarde dissimulée sous des écouteurs Iphones. Aîe, faune ! Ça continue ! Elle doit rester debout cette fois ci et c’est fatiguant ! Une boîte à sommeil s’annonce, sa fatigue l’ouvre  et rives au lit douillet se profilent. Elle se voit détendue sur une plage de sable blanc ! Ma parole, elle dort debout ! Réveille-toi  Nathalie ! Tu dois à la tâche atteler.. Ah, là t’as, Chatelet ? Ah oui, c’est cela ; donc logiquement après c’est l’Hôtel de Ville : la cible favorite, le Graal ! Comme le gagner cet hôtel ? Avec quel algorithme ? I need algo, soupire Nathalie. Arrive la station Saint Paul qui devance la Bastille ! En parlant de Bastille elle en prend une à la menthe (allô quoi !) pour se refaire une haleine qu’hélas trac entame ! Voici la gare de Lyon qu’elle préfère à l’art de Guillon, ce fieffé humoriste qu’elle aimerait pendre ! A deux pas d’elle un sexagénaire vient de roter sans la moindre excuse ! Est-ce en lien avec le nouveau point d’arrêt dit de rots ? Cette réflexion l’empoisse : comment les gens peuvent-ils se laisser aller ainsi ! Quelle damnation ! Hé M’dame, Nation, je dois descendre, lance un freluquet boutonneux aux arômes de cannabis ! Il la bouscule et saute sur le quai ! Le temps d’un nouveau tronçon et Nathalie se retrouve  témoin de vingt scènes plus ou moins saines mais qui corrobore l’idée que le métro de Seine assène de dures clichés, bien trop popu à son goût. Voilà le prochain point d’arrêt. C’est Saint Mandé là ? Oui, lui répond un beau noir d’origine sud-africaine qui travaille au black comme docker  pour le compte d’un patron sonné. Le noir d’ébène doit se sauver tôt et n’a pas le temps de luis serrer la main. Elle le voit partir de dos, le back du black et se dit que certains n’ont pas la vie facile. 

Elle n’a guère le temps de s’attendrir. Une armée de blaireaux descend à Béraut,  dans un état bourré et en scandant « Bayrou aux barreaux » ! NKM, la libérale, lit Bérault  en lettres blanches sur fond bleu en se disant qu’elle arrive au bout de sa souffrance ! Et oui, terminus ! On arrive au château de Vincennes et les passagers, tels des moutons  du vert nés, s’égaillent vers les tourelles et le donjon !

Mais demain sera un autre jour ! Nathalie se prépare à affronter la ligne 2.

Prochain épisode : la ligne 2

QUE PAPE AILLE BIEN MUR...

Où est ton Pape, ah ?
Doux est ton Pape, ah !?   (doué ton Pape, ah ?)
Ça y est je l'entends parler,  (L'enrichissement, Jeu lent, t'empare, laid)
Il dit que ça ne va pas !  (pas du tout)
Un sacré Pape, ah !    (c'est pape dire)
Il dit "l'argent a gâché   (bien pie, l' agache est)
Une église qui perd sa foi,   (dévot)
Elle ne peut s'en plaire mais doit   (pour deux mains)
Mûrir comme Pape aoûté ! "

JEAN PAUL SARTRE ET L’EXISTENTIALISME DU MANTEAU

L'an prochain on fêtera le 50ème anniversaire du refus de Jean Paul Sartre de recevoir le Prix Nobel de Littérature. Un beau geste d'un être pour soi refusant un honneur terrestre, misérable en soi, pour montrer la grandeur de l’existentialisme qui précède l'essence, sans Plon (l'Editeur) pour le contredire. Et sans Dieu pour lui prêter cette fausse modestie puisque Dieu n'existe pas et que l'homme est condamné à être libre sans le déterminisme du Tout Puissant et de ses Saints (à l'exception de Germain des prêts pour caves).

DIEUDONNE NE LAISSE PATRIE QU'AUX HAINES ?

Dans une interview accordée au Parisien, le Ministre de l’Intérieur  Manuel Valls explique qu'une nouvelle limite, extrêmement grave, a été franchie !

Mais de quoi parle-t-il ? Un seuil de chômage intolérable ? Un nouveau portique incendié par les bonnets rouges ?  Non, Manuel évoque un franchissement de Dieudonné, l’humoriste sulfureux qui a construit son fonds de commerce sur de grosses blagues antijuives.

Dernièrement le railleur antisémite s’en est pris à Patrick Cohen, le journaliste de France Inter,

Ce journaliste de France Inter est une des cibles favorites du polémiste depuis que M. Cohen a demandé en mars à Frédéric Taddeï, sur le plateau de « C à vous », s'il continuerait à inviter « des personnalités telles que Tariq Ramadan, Dieudonné, Alain Soral, Marc-Edouard Nabe », « des gens que l'on n'entend pas ailleurs et (…) que les autres médias n'ont pas forcément envie d'entendre ».

Alors Dieudonné de lancer lors de son show « Tu vois, lui (parlant de Cohen), si le vent tourne, je ne suis pas sûr qu'il ait le temps de faire sa valise  Moi, tu vois, quand je l'entends parler,  j'me dis, tu vois, les chambres à gaz… Dommage. »

Et de déclencher des rires dans la salle !

On peut rire de toux (grasse ou sèche) mais peut-on rire de la Shoah sans l’adieu donné à mémoire des victimes de l’holocauste ?

Dieudonné aurait voulu être un grand acteur mais,  très vite, aux sirènes de l’antisémitisme céda show. Pourquoi ce dérapage ? Est-il atteint du même syndrome qu’Hitler, ce peintre raté, devenu dictateur ?

On peut rire de tout tant qu’amont se garde des maux  mis dans le défouloir sémantique. A défaut c’est l’aval qui rit ! Et d’un rire sournois, amplifié par une chambre d’écho qui ne maîtrise plus ses effets.

Dieudonné dérape de son rap peu sirupeux et entraîne avec lui quelques cervelles dérangées qui ne connaissent plus les limites intelligentes de l’humour. Il déclenche une mécanique qu’il ne sait plus dompter à l’image de ce professeur allemand, Rainer Wenger, incapable de canaliser les jeunes esprits au cours de son expérience (voir et revoir le film « La vague ») prétendant prouver qu’un régime autocratique ne pouvait plus trouver naissance en son pays.

Car le geste de la vague, signe de ralliement des protégés de Wenger,  n’est pas si éloigné de celui de la quenelle, geste antisystème d’origine mais qui devient incontrôlé par son appellation à la notion de « non-Sion » !

La quenelle c’est un  bras tendu vers le sol, l'autre replié en touchant la main, le coude ou l'épaule (en fonction de la taille de celle-ci). Elle  a été utilisée politiquement: lors des élections européennes de 2009, sur l'affiche de la "liste antisioniste" conduite par Dieudonné.

La quenelle est rouée et la querelle est nouée : l’antisystème devient antisioniste voire antisémite. On peut avec la quenelle embrocher !

Mais comment stopper les poussées de l’antisémitisme tout en respectant la liberté d’expression ?

Comment arrêter Dieudonné sans le transformer en martyr de la censure ?

Ah quand Manuel valse avec les loups !

JOYEUX NOEL A TOUS

A tous et à toutes un très joyeux Noël !

COFFE PERD SES VERS

Quand on présente à Jean Pierre Coffe raie il dit "qu'offrez..qu'offrez-vous là ? Mais c'est de la merde !"

Car Coffe reconnaît une raie nette d'une raie qui ne l'est pas bien qu'il n'en ait plus une sur le caillou. Il sait qu'un mauvaise raie gâte un repas en dépit d'un goût que les câpres hissent : c'est fini ! La cuisine devient vil art !

Mais quand il s'agit d'élaborer un quatrain c'est une autre histoire.

Il n'a de vers que son costume et ses lunettes qu'il préfère aux lentilles jamais assez cuites à son goût.

On n'est pas doué pour tout !

DVD DE DEVETUS...

Sondé vidé Dédé doit garder le lit !
Mais deux seins dictent la loi !
Alors Dédé, dit vidé, dévie !
Aidé d'un DVD !

L'HUMOUR D'HOLLANDE CRIF L'AMOUR PROPRE ALGERIEN

C’était le 16 décembre 2013, à quelques jours de Noël, près du Sapin que Flamby venait d’enguirlander car il n’avait pas suffisamment inversé la courbe du chômage. Et Flamby avait les boules…

Alors il s’abreuvait d’une surprenante sangria à base de curaçao mélangé avec de la Smirnoff. Il buvait à la santé d’Emmanuel Valls revenu d’Algérie et, accessoirement, au 243ème anniversaire de la naissance de Beethoven, un compositeur allemand dont lui avait récemment parlé Angela Merkel, au cours d’un langage de sourds. 

Oui Flamby buvait alors qu’il devait embrayer sur un discours pour le 70ème anniversaire du CRIF ! 

Le CRIF c’est le Conseil Représentatif des Israélites de France ! Le CRIF n’a rien avoir avec le FRIC même si en matière d’argent les Juifs n’ont jamais été en reste pour prêter dans bien des cas cher !

Non, le CRIF est une noble institution, issue de la loi de 1901, donc laïque, et qui fédère près de 75 associations ouvertes à différents courants politiques, sociaux ou religieux. Le CRIF, né en 1944, est l’enfant de la Shoah. Il aura, à son début, sauvé des vies humaines, caché des étoiles jaunes menacées par l’aigle nazi. Oui, une noble institution devant laquelle un discours fantaisiste n’aurait eu pas sa place !

Et pourtant… Flamby se présenta devant un parterre d’israéliens équipés ou pas de kippa et on sentit très vite qu’il n’était pas dans son assiette. Le troisième verre de sangria l'achevait  proprement. Il commença par se louer (on ignore à quel taux !) d’avoir amené dans l’enceinte du CRIF sa garde des Sceaux puis, se tournant vers Manuel Valls il lança :

Il va nous quitter pour aller en Algérie ! 

C’était une première bévue car Manuel revenait justement d’Algérie et c’était pour cette raison (oui, il y aussi Beethoven…) que l’apérodinatoire avait eu lieu. 

Le premier flic de France eut tôt fait de recadrer son mentor en lui précisant qu’il revenait du pays de Bouteflika !

Ah, oui, c’est vrai ! Il en revient, reprit confus le Chef de l’Etat, et sain et sauf ! C’est déjà beaucoup !

Deuxième bévue et la plus intense, diplomatiquement parlant ! A l’écoute de Flamby le Ministre des Affaires Etrangères algérien, Ramtane Lamamra, se coupa d’un communiqué immédiat. Il y mit la forme et le fond faisant entendre que Flamby générait une moins-value dans les bonnes relations franco-algériennes et qu’il demandait des excuses.

Pendant ce temps Flamby continuait son discours teinté de craintes : crainte d’un retour de l’antisémitisme, appréhension d’une recrudescence de mauvais humoristes qui imitent Jean Marie Le Pen au nom d'un Dieu donné...

A l’issue de son allocution on lui fit remarquer que son humour avait blessé toute une communauté par-delà la Méditerranée. Sa bourde aurait rouvert des plaies dans le corps douloureux de l’histoire qui unit l’ancienne colonie et son « pacificateur » !

Alors, face à ces réactions d’amour propre, François convint d’apporter des excuses en ce dimanche 22 décembre. Il exprima ses sincères regrets pour l’interprétation qui avait été faite de ses propos et précisa qu’il en ferait directement part au président Bouteflika !

En diplomatie les excuses s’appellent « regrets de voir autrui mal interpréter l’humour » !

C’est dingue ce qu’on leur apprend à l’ENA !!

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LA MADELON REVISITEE

(Sur l'air de l'Auvergnat de Brassens)

Elle est tatouée de belle façon

La fesse gauche de Madelon
D’un fier tatou du Panama
Avé la cuirasse de combat !

Et sur la droite, dressée au vent

La haie d’un bocage normand
Deux beaux dessins intentionnés
Brossant sa personnalité !

Car Madelon, elle est à tous

Ceux qui lui offrent des bijoux
Elle sait pour eux sauter la haie
D’une pudeur trop maniérée.

 

Toi Madelon au vernis as-

Tu d’autres vies que sous les draps ?
Ton père voudrait te voir, ma belle
Intellectuelle.

 

FOOT ET NULS HAPPES

Cliquer pour agrandir

Jadis le football n'existait pas et le ballon rond n'était qu'unique annonce d'un futur avènement qui, dans 70% des cas, risquait de mourir en couche sans avoir le temps de connaître Dieu tant les fonds bas tissent maux ! Par la suite la natalité en bonne hôte alitée sut concrétiser une progéniture que d'aucuns laissèrent à des nurses le temps de se faire une chasse à courre à la gueuze dont zèle allumait le feu des bourgeois ressemblant à des cochons plutôt brèles.

Puis le football est né et avec lui un ballon rond qui a rendu stupides les petits garçons, plus bêtes qu'ânons dans leur illusion sportive. A défaut d'être applaudis pour leurs crampons faisant grand pont, ils se résignèrent à être supporters insupportables prêts à transformer en arsenal de guerre une ferveur initialement fair for ever !

Et oui, un jour le football est né avec ses combats d'égocentriques, ses émissions interminables glosant sur un  inter minable ou sur un gardien de putes qui aime tirer son coup franc avant de se sentir vieux et que le corps n'erre !

Et oui, un jour le football est né et son chant-poing ! De la castagne dans les tribunes et en dehors !

Et le monde n'était pas près de sortir de ce gazon maudit hostile à toute surface de réparation.

UNE MESSE QUI PERCE POUR ATHEE ERRANT

Le Royaume-Uni m’épatera toujours ! Non content de conserver dans la naphtaline  une  géronte couronnée il se lance, à présent, dans  une Église « sans messe ni dieu » ! My God !

Et oui, quelque 400 « fidèles » athées  (315 selon Scotland Yard) se réunissent un dimanche par mois dans l’ancienne église chrétienne de Saint-Paul Road ! L’expérience a démarré un 6 janvier 2013 pour fêter les rois et depuis l’édifice religieux ne désemplit pas !

Je n’y rentre qu’à 25 %, avoue John un ancien prêtre anglican, car je suis pour un quart athée ! Mais ça m’intéresse !

Moi, athée tard, j’ai longtemps demeuré grenouille de bénitier, avoue Betty une charmante  jeune femme au visage de poupon, mais à présent j’y adhère !

Puis elle franchit le seuil de l’église dont la porte est flanquée d’une énorme pancarte : ici, prière de ne pas prier !

Mais que vont-ils chercher dans ce haut temps hanté par du athée hâtant ?

Et bien tout sauf des prières mielleuses, des cantiques soporifiques et des évangiles que même les quatre scribouillards qui les ont pondus ne sont pas fichus de se mettre d’accord sur les mêmes histoires !

Oui, ces rassemblements athées virent à la fête musicale, aux lectures de poèmes, aux chants païens qui se damnent à interpréter des œuvres des  Beatles ou de Bonnie Tyler !

Enfin, pour ce qui concerner les 4 garçons dans le vent, il existe suffisamment de chefs d’œuvres pour ne pas tomber sur Let it Be, cette ode à la vierge Marie pour certains exégètes déjantés ! Ainsi soit-il !

Le sermon prend la forme d’une conférence sur l’éducation ou sur le mariage gay. On n'y a pas encore vu Christine Boutin. A la fin de l’office on prend un coup ensemble ! Et l’ivresse c’est l’athée qui l’a ! On se remplit la panse par un bol de grains blancs : nourrissons l’athée au riz !

Etonnamment quelques membres du clergé, bons joueurs, ont accordé leur soutien à ces messes quelque peu singulières !

J’ai senti qu’il y avait Dieu, admet un prêtre neurasthénique mais néanmoins végétalien et venu voir par curiosité, c’est du Dieu mais sans Dieu ! Je crois que je reviendrai !

Et oui car au lieu de messes, vicaires, vit kermesse !

Il prépare déjà une prière commune pour sa prochaine venue ! Enfin, un credo sympathiquement remanié et adapté à ces nouvelles ouailles :

Je ne crois pas en Dieu le Père pas tout puissant

Il n’a pas créé le ciel et la terre mais ce sont ces derniers qui l’ont créé !

A réfléchir il n’est pas certain de pourvoir imposer ce credo qui évoque Dieu ! Oui, mais comment être athée sans parler de Dieu ? Dieu seul le sait !

Le Royaume Uni évolue et il faudra bientôt revoir l’hymne national : si God disparaît que deviendra le God save the Queen ? La disparition de l’un n’impliquera-t-elle pas la disparition de l’autre ?

O my God !!

KATE BARRY EN SA PUDEUR SUBLIME

C’est avec une grande peine qu’on vient d’apprendre la disparition, ce mercredi 11 décembre, de Kate Barry, la fille de Jane Birkin et du compositeur John Barry.

Un oiseau frêle vient de quitter son nid et ses ailes indigentes n’ont pu le faire voler du 4^ème étage d’un immeuble parisien.

Kate vient de se donner la mort au bout d’un long chemin d’antidépresseurs.

Elle aura été la fille d’une séparation précoce : Jane et son père se quittent dès sa naissance. Elle sera élevée par Serge Gainsbourg jusqu’à ses 13 ans puis par Jacques Doillon. Elle aura attendu longtemps avant de connaître son vrai père ! Je peux imaginer le fardeau de questions tabou qu’on peut porter en de telles circonstances.

Kate est une discrète. Elle se réfugie derrière son objectif pour créer des œuvres d’art. La photographie est le reflet de son âme. Ses demi-sœurs, Charlotte et Lou n’ont pas cette retenue, cette pudeur artistique.

Kate nous laisse d’émouvantes photos qui valent bien mieux que les nombreux clichés effectués pour les magazine Vogue ou pour des catalogues de mode !

En 2012 elle publie un album « Dinard, essai d’autobiographie immobilière » où son compagnon, l’écrivain Jean Rolin brodera quelques fils poétiques.

C’est cette œuvre qui me servira de fil également,  pour rendre hommage à cette jolie fleur discrète d’une  sensibilité géniale.

 

 

 

Sur des bancs dépeuplés tournés vers le silence

D’une étendue bleutée riche de solitude

Flotte en spectre secret les yeux de ton absence

Ton regard suspendu dans sa noire plénitude

Sur le chemin de ronde que les rochers côtoient

L’odeur des goémons en ode gainsbourienne

Emplit ta chevelure de doucereux émois

Tandis que l’horizon rend la mer aérienne.

Un escalier rampant en lignes de brisures

Vers le désert secret des abysses pérennes

L’œil se perd en chemin, graniteuse aventure

Jusqu’au tumulte blanc de la vogue aérienne.

Sous les bras effeuillés des géants de la côte

Rugosité du roc en veilleuse marine

Le tortueux serpent où les pas se baisotent

En libérant l’esprit de ses rides mutines.

Pudibonde focale, amoureuse des teintes

La magie de Dinard tendrement caressée

Par la douce pupille d’une femme en étreinte

Plus enlacée d’écumes que de paternité...